陆怀民送陈卫东到村口。
月光很好，把土路照得发白。
“怀民，”陈卫东推着自行车，忽然说：
“你知道吗？我父亲去世前，还在坚持写他未完成的论文，写他想教给学生的话。”
他停住脚步，抬头看月亮。
“后来他走的时候，手中还拿着笔。我母亲说，他最后一句话是：告诉卫东，书要读下去。”
陆怀民默然，只觉夜风微凉，拂过脸颊。
“所以你看，”陈卫东转过头，眼镜片在月光下反着光，“我们读书，不只是为了自己。也是为了那些没能读到书的人，为了那些把希望寄托在我们身上的人。”
陆怀民喉头动了动，终究没说出什么。
“怀民，”陈卫东突然话头一转，“你想过没，要是真考上了，往后学啥？”
陆怀民顿了顿。
前世他在农技站一直干到四十多岁，通过自学拿到了在职研究生学历，捣鼓出好些专利，最后评上了高级工程师，调到省里的农职院当教授，没过几年就退休了。
现在是1977年，国家百废待兴，最需要的是什么？
“可能……工科吧。”他说，“国家要建设，需要工程师。”
“我也是这么想的。”陈卫东点头，却又道：
“但我父亲生前说，一个国家，不能只有技术，还要有人文精神。他说，什么时候我们既有强大的工业，又有繁荣的文化，那才叫真正站起来了。”
陆怀民看着月光下陈卫东认真的侧脸，忽然想起前世看过的一段史料：
1977年高考，文科和理科的报考比例大约是3:7。
大多数人都选择了“实用”的理工科，那意味着更稳妥的饭碗，更直接的报国路径。
“也许，”陆怀民轻声说，“我们可以都选。有人造机器，也有人去塑灵魂。”
陈卫东愣了一下，然后笑了：“你说得对。好了，快回去吧，明天还要下地。”
他骑上自行车，身影消失在月色里。
陆怀民站在村口，久久不动。
夜风带着稻谷的清香拂过面颊，远处传来几声犬吠，更远处是连绵的稻田，在月光下泛着银灰色的光。
他想起前世看过的一首诗，是诗人食指写的诗《相信未来》：
“当蜘蛛网无情地查封了我的炉台，
当灰烬的余烟叹息着贫困的悲哀，
我依然